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CARTA AIERTA AL GOBIERNO PERUANO Y MINISTERIO DE CULTURA

Lastima que nuestro Ministro de Cultura sea hombre de teatro, el mundo de la ficción y de geniales autores, que probablemente   no le permite ver una terrible realidad de nuestra cultura actual y de nuestro brillante y asombroso legado cultural de nuestro antepasados, probablemente nativos de nuestra hermosa tierra o alienígenas de otros avanzados mundos culturales. Nos estamos refiriendo a la posible desgracia, la peor que nos pudiera suceder, como es la pérdida de las valiosas líneas de Nazca, que están siendo borradas por invasiones   de la pobreza   ye ignorancia de gentes incapaces de darse cuenta del daño que están haciendo a un Patrimonio de la Humanidad. Son gentes que no tienen donde vivir   y, también, probablemente traficantes de tierras que creen que no tienen dueño por estar abandonadas. Pero, no solo son estas desgraciadas personas la que están provocando este crimen de lesas tierras de valiosos contenidos históricos , sino, también, ruines comerciantes dedicados a la
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            HOY PERIODISTAS DEL                    MUNDO UNIDOS EN EL PERÚ, ES NUESTRO DÍA HAY QUE FESTEJARLO Y la mejor forma de hacerlo es tratar de escribir nuestra primera información de hoy, como si fuera la última que hagamos en nuestra vida, es decir: objetiva. Decir la verdad, toda la verdad y nada más ni menos que la verdad, en cada una de las palabras que escribamos o comentemos. Esto nos hará felices. El día del periodista lo celebramos cada minuto del día de cada 24 horas que vivimos cada día, como ahora que estoy escribiendo, siendo las   4:50 del 1º de octubre del 2011, sin saber, probablemente si llegaré al día siguiente. Cada misión que cubre un periodista siempre es un riesgo. Nunca sabrá a plenitud si lo que está escribiendo o lo que ha escrito, está o estuvo bien. Si así está perfecto o si pudo hacerlo mejor. Y si después de ello será enjuiciado por decir lo que dijo o no decir lo que no   dijo. Por eso, siempre tendrá encima la espada de Damocles, llamad
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IN  MEMORIAM HUMBERTO MARTÍNEZ MOROSINI       Hasta pronto excelente amigo y colega periodista. Te vi por primera vez narrando un partido de fútbol entre dos equipos de la secundaria por el campeonato de nuestro Colegio Nacional de la Independencia Americana en nuestra hermosa tierra natal, Arequipa, la Blanca ciudad. Lo hacías al filo de su cancha reglamentaria, sentado en su verde, fresco y oloroso pasto, cuando tú, quinceañero, yo de 14 años, y un grupo de adolescentes condiscípulos te rodeábamos. Éramos los “independientes” estudiantes de la “I”. Vestíamos nuestro uniforme escolar, kaki, por lo que la población nos llamaba “alfeñiques” porque ese era el color del dulce de cañita más popular que comíamos los “characatos”, apelativo a los arequipeños por lo de nuestro distrito Characato. “Transmitías” el match haciéndolo con tu voz, juvenil, apenas grave y muy agilito, agarrando un “micrófono” hecho de alambre con esa clásica forma de círculos concéntricos. Te rodeábamos es
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